Всего за несколько часов я прочитал "Хлеб с ветчиной" Чарльза Буковски. Книга оставила меня в некоторой растерянности, в состоянии легкого эмоционального смятения, подобно "Над пропастью во ржи" Сэллинджера, которого я дочитывал на одной из пар по истории еще на первом курсе. Чувствуется, что обе книги родственны друг другу. Затрагивается одна и та же тема, к которой я, вольно или невольно, возвращаюсь каждый гребаный день. Все слишком точно, без приукрас, совершенно реалистично - так как надо, и именно поэтому подобные произведения срывают шелуху с повседевности, показывая ее истинное лицо. Шаг за шагом, бег по кругу - в никуда. Героев тяготит эта липа, лицемерие, пустое "тщеславие взрослых", и я очень хорошо понимаю их в этом. Потому что подобное противно и мне.
Люди, по-настоящему хорошие внутри, снаружи слишком часто выглядят непривлекательно для большинства. Не циники, не мизантропы, - но они любят одиночество. Просто потому, что оно лучше тупой и бездумной толпы с ее особенно яркими представителями верха кретинизма и отсутствия намека на личность.